Kæri Mastitis: Við þurfum að tala

Kæri Mastitis,

Ég er ekki viss af hverju þú valdir í dag - {textend} þann dag sem ég byrjaði að verða manneskja aftur eftir fæðingu fyrir nokkrum vikum - {textend} til að draga upp ljóta höfuðið, en ég verð að segja:

Tímasetningin þín lyktar.

Eins og, virkilega, virkilega fnykur. Það er ekki nógu slæmt ég eyddi vikum í að óttast að fara á klósettið; Ég hef verið að berjast við að fæða manneskju úr slitnum geirvörtunum mínum (ja, tæknilega séð, bara ein geirvörtan, því það er hversu vel brjóstagjöf gengur, en þú skilur málið); og ég sef í 45 mínútna þrepum.

En nú verð ég að takast á við ÞIG? Ég meina í rauninni að enginn bauð þér í partýið mitt eftir fæðinguna, svo ég er í raun ekki viss af hverju þú heimtar að koma allan tímann.

Þegar þú ert nálægt get ég einfaldlega ekki virkað, sama hversu mikið ég reyni. Ég reyni að berjast gegn þér, en þú, júgurbólga, jæja, þú ert sterkari en ég á marga vegu og satt að segja hata ég þig fyrir það. Þegar þú ert með mér veit ég umheiminn, það lítur út fyrir að ég sé einfaldlega svolítið dramatískur.

„Hvernig getur maður verið svona veikur af sárri lund?“ Ég er viss um að maðurinn minn er að spá. „Hvernig getur konan mín sofið svona mikið þegar það er aðeins stífluð mjólk?“ hann verður að spyrja. „Af hverju í ósköpunum bað hún mig að koma snemma heim úr vinnunni þegar hún hefur ekkert að gera nema að eignast barn?“ Ég ímynda mér að hann hugsi.

En þú, júgurbólga, ó, þú ert sljór húsbóndi, er það ekki?

Þú rennir þér leið inn í aumingja, slatta líkama minn eins og þögla snákurinn sem þú ert, og síast inn í mjólkurrásir mínar með illu verkefni þínu. Bíð í laumuspili til að losa handlangana þína út í ónæmiskerfið þar til liðir mínir verkja og útlimirnir skjálfa af hita og mér finnst allt of þreytt til að hreyfa sig jafnvel.

Þegar ég finn fyrst fyrir nærveru þinni, þessum ó-svo-litla eymsli í lobbinu mínu, það er, þú veist, upptekinn af því að næra barnið mitt með mat, ég fyllist skelfingu.

Þegar ég finn fyrir svolítnum kuldahrolli í líkamanum og finn mig ná teppi þrátt fyrir að það sé 90 ° F út og þreyta sem líður eins og miklu meira en nýburafæðing hjá foreldrum byrjar, þá byrja ég að örvænta.

Það er ekki ... er það? Nei, það getur ekki verið ... getur það?

Og þá, þegar kuldahrollur byrjar og brennslan byrjar og sársaukinn við minnstu hreyfingu blossar, vil ég gráta á meðan ég fyllist líka réttlátri reiði.

Hvernig dirfast barmarnir mínir að svíkja mig svona ?? Er brjóstagjöf ekki barn nógu erfitt án þess að mjólkurleiðin mín vinni gegn mér? Eigum við ekki að vera einhvers konar lið hérna, ha?

Kannski áttaðir þú þig ekki á þessu, júgurbólga, en líf mitt verður um það bil 10 milljón sinnum erfiðara þegar ég er of hiti til að hreyfa mig, að gefa barninu næringu fær mig til að naga tennurnar og gráta og jafnvel að halda í hana særir mig.

Ég meina, hugsaðirðu virkilega þennan áður en þú ákvaðst að þvælast fyrir mér? Hvað hefurðu að græða á því að stíla upp rásir mínar og breiða út óreiðu í gegnum frumurnar mínar, hmm?

Ó, en það er ekki einu sinni vondasti hlutinn í áætlun þinni, er það júgurbólga? Vegna þess að ef hiti, þreyta er svo djúpstæð að ég næ varla að lyfta augnlokum, sársauki, bólstrandi, bólga og efasemdir um allar lífsákvarðanir voru ekki nóg, þá bættir þú kirsuberinu á toppinn með því hvernig ég verð að sigra þig.

Vegna þess að eina úrræðið sem er nauðsynlegt til að vísa þér úr landi - {textend} að fæða barnið í gegnum sársaukann - {textend} er það sem særir mest! Ó já, þú ert virkilega meistari í iðn þinni, er það ekki?

Þú gætir haldið að miðað við þann mikla tíma sem við höfum verið saman höfum við einhvers konar BFF aðstæður í gangi, en leyfðu mér að segja þér eitthvað, júgurbólga:

Við erum ekki vinir. Og þú ert örugglega ekki velkominn hingað.

Ég geri mér grein fyrir því að þú fékkst líklega hugmyndina um að þú sért byggð á kaldhæðnislegri staðreynd að þegar þú ert búinn að síast inn í líkama minn er auðvelt að koma aftur.

Svo leyfðu mér að fullvissa þig, þó að þér hafi tekist að brjótast inn um dyrnar, þá lofa ég þér að ég velti ekki upp móttökumottunni fyrir þig. Reyndar er ég að gera allt sem ég get til að halda þér úti - {textend} pirrandi nágranni sem getur bara ekki gefið vísbendinguna.

Svo þegar sýklalyfin sparka inn og allt vatnið sem ég hef verið að kúga hrunir í veisluna þína ... þegar þessi heita þjappa byrjar að brjóta niður illa vígi þitt, ja júgurbólga, þá vona ég að þú fáir vísbendinguna og skellir þér á götunni. Af því að þessi mamma? Er búinn að fá nóg af þér, kærar þakkir.

Með kveðju,
Nýjasta fórnarlamb þitt

P.S. Og ekki halda að við verðum nokkurn tíma saman aftur. Eins og alltaf.

Chaunie Brusie er hjúkrunarfræðingur og fæðingarhjúkrunarfræðingur sem varð rithöfundur og nýlega fimm manna mamma. Hún skrifar um allt frá fjármálum til heilsu og hvernig á að lifa af þessa fyrstu daga foreldra þegar allt sem þú getur gert er að hugsa um allan svefninn sem þú færð ekki. Fylgdu henni á Facebook.